Dans une saveur de faim dure

Le pain essaime des arômes d’ivresse

J’ai dans ma bouche le craquement doux

L’or des hauts fourneaux

Où des hommes en blanc font fleurir le blé

Dans la saveur des faims sauvages

Le pain est dur et doux

Blond dans la main lourde de l’envie

Noir sous les doigts meurtris de la misère

Mais pain

Toujours

Hier le pain

Hier la faim

Pain tempête des désirs affolés

Pain torrent des jeunesses ivres de lendemains

Pain aux saveurs jamais combles

Mais pain d’hier, oui

Gravé en rides aiguës

Tout contre mes lèvres

Dans la ronde du temps

Des céréales dansent

Paysages de craquelures poudrées

Effluves de printemps

Sel des étés

Chaque bouchée éperonne le souffle

Chaque bouchée nourrit de chaud les hivers

En souffrance

Nourrit de feu les nuits de faim

Pain fort des plaisirs infinis

Pain frêle des éternités fugaces

Pain qui délivre une bonté de paumes ouvertes

Jusqu’au dur de l’attente

La main plie

Geste brut

Sur la brisure du pain

Dans mon poing

Le premier plaisir

Sans mot

Sans voix

Un geste sans hâte vers toi

J’ouvre les doigts

Goûte la multiplicité du pain

Sa grâce dorée

Mords son baiser de vie.

                            Leïla Zhour – Dans l’envers du silence Ed L’Ours Blanc

Sur une fracture de banquise

L’ourse grandit dans la constellation des peines

Astre patience de longues dérives

Fissures, craquements

Elle passe sous l’eau sombre du ciel

Et des turbans d’aurores empoussiérées

Lui font un loup dans l’étrange carnaval des pôles

L’ourse décompte

En âge de mémoire

Elle sait la nuit sans âge

Qui se résorbe

Sous la trace embleuie de ses pas

Blanche pourtant

Elle se rêve ourse des chasses stellaires

Où chaque morsure inventerait une pure liberté

Elle se reflète jusqu’au plus lointain du regard

Cette part obscure et si étroite encore d’elle-même

Au long d’une fissure de givre

L’ourse poursuit une longue randonnée

Et les étoiles

Drapées d’un vent de lumière silencieuse

Rêvent aussi sa course lente

Elle va si bas

Si lourd

Et douce pourtant

Dans l’onde des séismes nocturnes

Jusqu’au chevet des grands glaciers de sel

L’ourse griffe le temps du sombre

A l’hypogée des songes anciens

Elle va comptant les cris et les silences

Ombre parmi le blanc multiple des rives polaires

Et lourde, oui

Lourde et douce de tous les siècles

Elle recèle

Décèle

Pour tous

Au plus clair des cathédrales de glaces

La carte pâle des cheminements sans fin

Le miroir effacé chaque matin

Mais présent à chaque fêlure

A chaque dispersion des voix et des vents

Cette fracture

Une vie sauvage sous le pas lent de l’ourse blanche

                                                Leïla Zhour – Dans l’envers du silence

Ce très joli poème est dédié à mon meilleur ami Alain. Merci pour ta présence, ton aide, ton soutien. Merci pour cette amitié rare, de celle qui ne se produit qu'une fois dans une vie.

Sans le paysan,  aurais-tu du pain ?

C'est avec le blé qu'on fait la farine;

L'homme et les enfants, tous mourraient de faim,

Si dans la vallée et sur la colline,

On ne labourait et soir et matin.

Sans le boulanger, qui ferait la miche ?

Sans le bûcheron, — roi de la forêt, —

Sans poutres, comment est-ce qu'on ferait

La maison du pauvre et celle du riche ?

 ... Même notre chien n'aurait pas sa niche I

Où dormirais-tu dis, sans le maçon ?

C'est si bon d'avoir sa chaude maison

Où l'on est à table, ensemble, en famille !

Qui cuirait la soupe, au feu qui pétille,

Sans le charbonnier qui fît le charbon ?

Sans le tisserand, qui ferait la toile ?

Et sans le tailleur, qui coudrait l'habit ?

Il ne fait pas chaud à la belle étoile !

Irions-nous tous nus, le jour et la nuit,

Et l'hiver surtout, quand le nez bleuit ?

Aime le soldat, qui doit te défendre !

Aime bien ta mère, avec son cœur tendre !

C'est pour la défendre aussi qu'il se bat.

Quand les ennemis viendront pour la prendre,

Que deviendrais-tu sans le bon soldat ?

Aimez les métiers, le mien et les vôtres !

On voit bien des sots, pas un sot métier;

Et toute la terre est comme un chantier

Où chaque métier sert à tous les autres,

Et tout travailleur sert le monde entier.

                                     Jean AICARD

Toi qui m'as tout repris jusqu'au bonheur d'attendre,

Tu m'as laissé pourtant l'aliment d'un coeur tendre,

L'amour ! Et ma mémoire où se nourrit l'amour.

Je lui dois le passé ; c'est presque ton retour !

C'est là que tu m'entends, c'est là que je t'adore,

C'est là que sans fierté je me révèle encore.

Ma vie est dans ce rêve où tu ne fuis jamais ;

Il a ta voix, ta voix ! Tu sais si je l'aimais !

C'est là que je te plains ; car plus d'une blessure,

Plus d'une gloire éteinte a troublé, j'en suis sûre,

Ton coeur si généreux pour d'autres que pour moi :

Je t'ai senti gémir ; je pleurais avec toi !

Qui donc saura te plaindre au fond de ta retraite,

Quand le cri de ma mort ira frapper ton sein ?

Tu t'éveilleras seul dans la foule distraite,

Où des amis d'un jour s'entr'égare l'essaim ;

Tu n'y sentiras plus une âme palpitante

Au bruit de tes malheurs, de tes moindres revers.

Ta vie, après ma mort, sera moins éclatante ;

Une part de toi-même aura fui l'univers.

Il est doux d'être aimé ! Cette croyance intime

Donne à tout on ne sait quel air d'enchantement ;

L'infidèle est content des pleurs de sa victime ;

Et, fier, aux pieds d'une autre il en est plus charmant.

Mais je n'étouffe plus dans mon incertitude :

Nous mourrons désunis, n'est-ce pas ? Tu le veux !

Pour t'oublier, viens voir ! ... qu'ai-je dit ? Vaine étude,

Où la nature apprend à surmonter ses cris,

Pour déguiser mon coeur, que m'avez-vous appris ?

La vérité s'élance à mes lèvres sincères ;

Sincère, elle t'appelle, et tu ne l'entends pas !

Ah ! Sans t'avoir troublé qu'elle meure tout bas !

Je ne sais point m'armer de froideurs mensongères :

Je sais fuir ; en fuyant on cache sa douleur,

Et la fatigue endort jusqu'au malheur.

Oui, plus que toi l'absence est douce aux cœurs fidèles :

Du temps qui nous effeuille elle amortit les ailes ;

Son voile a protégé l'ingrat qu'on veut chérir :

On ose aimer encore, on ne veut plus mourir.

On voit tout le temps, en automne,
Quelque chose qui vous étonne,
C’est une branche, tout à coup,
Qui s’effeuille dans votre cou.

C’est un petit arbre tout rouge,
Un, d’une autre couleur encor,
Et puis, partout, ces feuilles d’or
Qui tombent sans que rien ne bouge.

Nous aimons bien cette saison,
Mais la nuit si tôt va descendre !
Retournons vite à la maison
Rôtir nos marrons dans la cendre.

                                                                           Lucie DELARUE-MARDRUS