Décembre…

Le temps glacial paraît figé, la vie suspendue entre les arbres évanouis au cœur de la forêt. Mes pas crissent sur les rives gelées d’un petit étang de campagne. Je sais pourtant que des créatures vivantes m’observent immobiles, comme engourdies : elles chuchotent en silence. Leur sursis paraît immuable, éternel, et je me demande si le théâtre de la vie retrouvera un jour son souffle perdu…

Je m’évade bientôt par la pensée de cette nature taciturne pour rêver… au renouveau, à l’équinoxe… du printemps.

Le Printemps …

Bourdonnements et foisonnements discrets des êtres qui s’éveillent au bonheur. La musique naturelle du monde aiguise les oreilles de nos sens en jouant cette symphonie que reprennent en chœur les corps emplis de tumultes débordants.

Parmi tous ces elfes qui se redécouvrent chaque année, les papillons ont toujours exercé sur moi un charme indéfinissable, ils ont éveillé en moi la tendre poésie du monde naturel.

Aujourd’hui, c’est jour de printemps. Je décide de me rendre sur les rives de l’étant de l’hiver passé.

Métamorphose

Miracle de la vie. Ils sont là, mes papillons. Avec un bonheur candide, je m’allonge dans les herbes tièdes pour m’émerveiller de leur spectacle dansant.

Le Robert-Le-Diable a revêtu son habit orange d’apparat. Je le tutoie du regard, à quelques centimètres, je respire avec lui, près de lui…

Bientôt c’est une débauche d’énergie qui secoue l’endroit : les ailes chamarrées arrivent dans tous les sens et chacun rivalise pour posséder ce bout de terre, pour obtenir sa place au soleil… puis le calme revient et l’harmonie bienheureuse repose les esprits essoufflés.

Le soleil décline déjà et chacun écarte au maximum ses ailes pour se regorger de la chaleur environnante. Un à un, ceux qui ont cru au bonheur pour un après-midi repartent, frêles esquifs mais ô combien précieux dans cet océan de tendres verdures.

Demain je serai là, sûrement car je sais qu’ils seront au rendez-vous, fidèles, les papillons de la vie.

                Florent Cardinaux (La Racontotte n°68)

La nature est un éternel recommencement, une succession de mort et de naissance, de renaissance, de métamorphose. Des cycles indéfiniment répétés. Pour illustrer le poème de Florent Cardinaux, j'ai trouvé cette superbe animation. 

"Les frontières qui séparent la vie de la mort sont au mieux sombres et vagues. Qui dira où l'une se termine et où l'autre commence ?" - Edgar Allan Poe

Le réalisateur de ce court-métrage s'est basé sur cette citation d'Edgar Allan Poe et nous montre le cycle indivisible de la vie, son renouveau perpétuel.

https://vimeo.com/40291524

Dis-moi mon frère de Tierno Monénembo

Dis-moi mon frère l’esprit de ce temps

Dis-moi, mon ami, la logique de cette nuit

Dis-moi le proverbe de la tempête

Le totem du brouillard

A suer sang et eau

A vomir bile et vessie

A se fouetter hart-et-ban

A se couper le cou et les jambes

Dis-moi le dessous des cartes

Dis-moi l’amont et l’aval

Dis-moi le hic et le nunc

Dis-moi le ceci et le cela

Dis-moi

Dis-moi

Pourquoi les chats n’ont plus de poil

Pourquoi la voix des cigales dans la gorge des serpents

Pourquoi des épines au ciel et tant d’étoiles au fond du puits

Dis-moi pourquoi

Pourquoi

Pourquoi

Pourquoi

Même les esprits du fleuve ont perdu leur chemin

                                  Tierno Monénembo

L'araignée affamée d'amour profond de Homéro Aridjis

L’araignée affamée d’amour profond,

le désir sans nom de la fleur obscure,

tissèrent la peur de mourir en copulant,

griffèrent les corps qui s’aimaient.

Dans le lit noir des bras moites,

des filets troubles et des ongles dans la bouche,

l’araignée rouge de l’amour nocturne,

déroule ses fils de sa poitrine.

Tandis que plein de désir je m’empêtrais en elle,

suspendu à ses lianes et à ses cuisses,

sa bouche dévorait ma bouche

et son corps consommait mon corps.

« Une Telle » est une araignée, me disait-on,

elle paraît mouche morte, mais c’est une viveuse

et dans les ordures du soir,

elle ramasse avec ardeur des restes d’amour ;

avec quatre paires de pattes et un corps divisé

en céphalothorax, abdomen et venin d’invertébré,

son amour parcourt les murs et les sols,

par des ponts mous et des toiles qui te piègent.

Jouer au jeu de l’araignée, c’est aller

par le monde égratignant des chairs intimes

avec doigts, dents, ruses et dagues

et saisir en l’embrassant l’amour abyssal.

Partisane des rêves partagés,

elle tissait des petites et des grandes quantités

de peaux, pattes, ailes, têtes elliptiques,

et toute matière de quoi est faite une mouche.

Flexible, indestructible, traîtresse,

elle montait et descendait les murs avec ses mains-pieds.

Elle n’utilisait pas de bas ni des jarretières serrées

car ça lui faisait mal aux jambes.

Au crépuscule, sur la balançoire visqueuse étaient bercés

les corps griffés et les visages en lambeaux.

Oubliés, les griffures mal données,

les lianes, les cheveux, l’argile des briques.

Ne vous en préoccupez pas, disais-je. A moi peu m’importe

les baves qu’elle secrète pour ourdir sa toile ;

quand dans le lit noir nous nous unissons,

dans sa bouche ses toiles me donnent de l’appétit.

attrapés tous deux par l’ingénieuse machination,

nous grimpions au cinquième soleil de la joie,

bien que nous descendions aussi vers l’Inframonde,

égratignant les instants au-dedans de nous.

Labourer la mer et griffer les murs

était mon travail de rêveur solitaire.

J’ai rompu les liens et m’échappai,

J’ai connu la mort et me suis levé. oudra

                                Homéro Aridjis (Les poèmes solaires).

Aux arbres de Victor Hugo

Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme !

Au gré des envieux, la foule loue et blâme ;

Vous me connaissez, vous ! – vous m’avez vu souvent,

Seul dans vos profondeurs, regardant et rêvant.

Vous le savez, la pierre où court un scarabée,

Une humble goutte d’eau de fleur en fleur tombée,

Un nuage, un oiseau, m’occupent tout un jour.

La contemplation m’emplit le coeur d’amour.

Vous m’avez vu cent fois, dans la vallée obscure,

Avec ces mots que dit l’esprit à la nature,

Questionner tout bas vos rameaux palpitants,

Et du même regard poursuivre en même temps,

Pensif, le front baissé, l’oeil dans l’herbe profonde,

L’étude d’un atome et l’étude du monde.

Attentif à vos bruits qui parlent tous un peu,

Arbres, vous m’avez vu fuir l’homme et chercher Dieu !

Feuilles qui tressaillez à la pointe des branches,

Nids dont le vent au loin sème les plumes blanches,

Clairières, vallons verts, déserts sombres et doux,

Vous savez que je suis calme et pur comme vous.

Comme au ciel vos parfums, mon culte à Dieu s’élance,

Et je suis plein d’oubli comme vous de silence !

La haine sur mon nom répand en vain son fiel ;

Toujours, – je vous atteste, ô bois aimés du ciel ! –

J’ai chassé loin de moi toute pensée amère,

Et mon coeur est encor tel que le fit ma mère !

Arbres de ces grands bois qui frissonnez toujours,

Je vous aime, et vous, lierre au seuil des autres sourds,

Ravins où l’on entend filtrer les sources vives,

Buissons que les oiseaux pillent, joyeux convives !

Quand je suis parmi vous, arbres de ces grands bois,

Dans tout ce qui m’entoure et me cache à la fois,

Dans votre solitude où je rentre en moi-même,

Je sens quelqu’un de grand qui m’écoute et qui m’aime !

Aussi, taillis sacrés où Dieu même apparaît,

Arbres religieux, chênes, mousses, forêt,

Forêt ! c’est dans votre ombre et dans votre mystère,

C’est sous votre branchage auguste et solitaire,

Que je veux abriter mon sépulcre ignoré,

Et que je veux dormir quand je m’endormirai.

Victor Hugo

 Berceuse de la Mère-Dieu  de Marie-Noël

Mon Dieu, qui dormez, faible entre mes bras,

Mon enfant tout chaud sur mon cœur qui bat,

J’adore en mes mains et berce étonnée,

La merveille, ô dieu, que m’avez donnée.

De fils, ô mon Dieu, je n’en avais pas.

Vierge que je suis, en cet humble état,

Quelle joie en fleur de moi serait née ?

Mais vous, Tout-Puissant, me l’avez donnée.

Que rendras-je à vous, moi sur qui tomba

Votre grâce ? ô Dieu, je souris tout bas

Car j’avais aussi, petite et bornée,

J’avais une grâce et vous l’ai donnée.

De bouche, ô mon Dieu, vous n’en aviez pas

Pour parler aux gens perdus d’ici-bas

Ta bouche de lait vers mon sein tournée,

O mon fils, c’est moi qui te l’ai donnée.

De main, ô mon Dieu, vous n’en aviez pas

Pour guérir du doigt leurs pauvres corps las

Ta main, bouton clos, rose encore gênée,

O mon fils, c’est moi qui te l’ai donnée.

De chair, ô mon Dieu, vous n’en aviez pas

Pour rompre avec eux le pain du repas

Ta chair au printemps de moi façonnée,

O mon fils, c’est moi qui te l’ai donnée.

De mort, ô mon Dieu, vous n’en aviez pas

Pour sauver le monde O douleur ! là-bas,

Ta mort d’homme, un soir, noir, abandonnée,

Mon petit, c’est moi qui te l’ai donnée.