Tu fais un fort mauvais métier,
 Quoiqu'il soit des plus à la mode,
Disait à cet insecte inutile, incommode,
Plat surtout, qui, parfois, nous oblige à veiller,
Le ver industrieux que nourrit le mûrier.
 Pour toi, mordre est une habitude,
 Et tourmenter est un plaisir ;
 J'en conclus, non sans certitude,
 Que tu n'es pas né pour vieillir.
 On te déteste ; à chaque phrase,
 Petits et grands, chacun le dit ;
 Si l'on te nomme, on te maudit ;
 Si l'on te rencontre, on t'écrase.
M'en croiras-tu ? Renonce à tes goûts malfaisants.
 Tu fus nuisible, sois utile.
 Comme les dieux, l'homme est facile ;
 On l'adoucit par des présents.
 Songes-y bien, l'or que je file,
 Celui que l'abeille distille,
De tes persécuteurs a fait nos complaisants :
À l'œuvre donc ! — Vraiment, c'est parler comme un livre !
Dit la fille des nuits ; et ceux à qui le ciel
Donna l'art de produire ou la soie ou le miel,
 N'ont pas d'avis meilleur à suivre ;
 Mais nous, à qui Dieu départit
 Moins de talent que d'appétit
 Si nous ne mordons, comment vivre ?

                                                Antoine-Vincent Arnault.

Abeille et mordelle sp.

Aux animaux de Jacques Reda

O bêtes, écoutez : je vous aime comme on

Peut aimer l’ordre et l’innocence.

Par les sentiers des bois où parfois je recense

Vos empreintes dans le limon,

Par les prés où longtemps vous demeurez placides

Dans un nuage de douceur,

Sans souci de l’orage ou de l’équarrisseur,

A la fois obtuses, lucides,

Transparentes plutôt pour vous-mêmes, je crois

Voir quelque chose de céleste

Dans l’ombre de vos yeux, les bonds qui vous délestent

Des doutes ou des désarrois.

Auprès de vous je sens notre vie anormale,

Faussement terrestre, tandis

Que s’il reste ici-bas trace d’un paradis,

C’est grâce à la vie animale,

Aux pelages, sabots, crocs, cornes et naseaux

Qui peuplent encore le terre ;

A vos voix dont le son souvent rudimentaire,

Depuis l’âne jusqu’aux oiseaux,

Semble monter du fond de l’Arche vagabonde

Quand va s’arrondir l’arc-en-ciel

Et surgir le premier rameau providentiel,

Fleur des pâturages du monde.

Vous n’avez pas rompu le pacte avec le dieu

Qui parfois, dit-on, vous habite,

Et, lancés comme nous, sur une folle orbite,

Vous ne quittez pas le milieu

Mais renaissez toujours les mêmes, sans Histoire,

Sans archives ni monuments,

Absorbés tout entiers dans le flux des moments,

Quand la terreur du transitoire

Qui nous presse, nous fait bâtir, établir des

Répertoires où vos espèces

Aussi vont en troupeaux de colonnes épaisses :

Les disparus, les liquidés,

Tous ceux qui seront morts dans une décennie,

Ours, éléphants, derniers chaînons

D’un long rêve réglé, que nous exterminons,

Hâtant notre propre agonie. (…)

                Jacques REDA

                « Lettre sur l’univers »

Ta voix, tes yeux, tes mains, tes lèvres.

Nos silences, nos paroles.

La lumière qui s’en va, la lumière qui revient.

Un seul sourire pour nous deux. Pas besoin de savoir.

J’ai vu la nuit créer le jour sans que nous changions d’apparence.

O bien aimée de tous, bien aimée d’un seul, en silence ta bouche a promis d’être heureuse.

De loin en loin dit la haine, de proche en proche dit l’amour.

Par la caresse nous sortons de notre enfance.

Je vois de mieux en mieux la forme humaine, comme un dialogue d’amoureux.

Le coeur n’a qu’une seule bouche.

Toutes les choses au hasard, tous les mots dits sans y penser.

Les sentiments à la dérive.

Les hommes tournent dans la ville.

Le regard, la parole et le fait que je t’aime, tout est en mouvement.

Il suffit d’avancer pour vivre, d’aller droit devant soi vers tous ceux que l’on aime.

J’allais vers toi. J’allais sans fin vers la lumière.

Si tu souris, c’est pour mieux m’envahir.

Les rayons de tes bras entrouvraient le brouillard.

Paul Éluard

Extrait de Capitale de la Douleur

https://vimeo.com/153367079

Ces mots où tu poses

Patine de l’âme

Et douce effigie

D’une vie

Ces mots que tu portes

Parfums des vergers

Encensent le ciel

De tendresse

Ces mots des étoiles

Miettes du silence

Des mots paysans

A voix basse

Ces mots dans la flaque

D’un ru bruissant

Faufilent toujours

Les roseaux

Ces mots dans le beau

Mouvement des mains

Frémissent encor

Sur tes doigts

Ces mots sur la feuille

Du haut châtaignier

Au seuil de l’allée

Ont tracé

Des mots des sépales

Des mots éblouis

Remis à la terre

De ce jour.