Chaque jour tu rattrapais la lune

qui fuyait

Chaque jour tu approchais de mon silence

pour y mêler le tien

Je me voyais poser la main sur une ombre

Moi-même j’étais une ombre

sans paupières

Nous étions notre propre désert

pierre au vif des sables

et source dans l’amour du monde

Nous étions l’oiseau blanc

qui porte le nuage entre ses ailes

Nous étions le vol et l’oiseau

fendant le ciel du regard

quand s’abolit la distance

et que renaît le feu

Soleil à son lever

chaque jour tu rattrapais la lune

qui fuyait

Nous étions la lune et le soleil

et la couleur qui soutient le ciel

et son commencement

Nous étions lumière et ténèbres

Nous étions la roue

qui assemble le jour et la nuit

Nous étions l’homme la femme

et l’enfant que je voyais en toi

Chaque jour tu approchais de mon silence

pour y mêler le tien

Nous étions la totalité

des voyelles et des consonnes

que scellaient nos bouches de chair

Nous étions le feu vif et la cendre

et nos propres décombres

Nous étions tout ce qui n’eut pas lieu

et qui dure

Amina Saïd « soleil à son lever », La douleur des seuils

Tu parles de ton âge, de tes fils de soie blanche.

Regarde tes mains pétales de laurier-rose, ton cou le

seul pli de la grâce.

J’aime les cendres sur tes cils tes paupières, et tes yeux

d’or mat et tes yeux

Soleil sur la rosée d’or vert, sur le gazon du matin

Tes yeux en Novembre comme la mer d’aurore autour

du Castel de Gorée.

Que de forces en leurs fonds, fortunes des caravelles,

jetées au dieu d’ébène !

J’aime tes jeunes rides, ces ombres que colore d’un

vieux rose

Ton sourire de Septembre, ces fleurs commissures de

tes yeux de ta bouche.

Tes yeux et ton sourire, les baumes de tes mains le

velours la fourrure de ton corps

Qu’ils me charment longtemps au jardin de l’Eden

Femme ambiguë, toute fureur toute douceur.

Mais au coeur de la saison froide

Quand les courbes de ton visage plus pures se

présenteront

Tes joues plus creuses, ton regard plus distant, ma

Dame

Quand de sillons seront striés, comme les champs

l’hiver, ta peau ton cou ton corps sous les fatigues

Tes mains minces diaphane, j’atteindrai le trésor de

ma quête rythmique

Et le soleil derrière la longue nuit d’angoisse

La cascade et la même mélopée, les murmures des

sources de ton âme.

Viens, la nuit coule sur les terrasses blanches, et tu

viendras

La lune caresse la mer de sa lumière de cendres

transparentes.

Au loin, reposent des étoiles sur les abîmes de la nuit

marine

L’Île s’allonge comme une voie lactée.

Mais écoute, entends-tu? les chapelets d’aboiements

qui montent du cap Manuel

Et monte du restaurant du wharf et de l’anse

Quelle musique inouïe, suave comme un rêve

Chère !….

                Léopold Sédar SENGHOR  : "Lettres d'hivernage"

Premier sourire du printemps de Théophile Gautier

Tandis qu'à leurs oeuvres perverses

Les hommes courent haletants,

Mars qui rit, malgré les averses,

Prépare en secret le printemps.

Pour les petites pâquerettes,

Sournoisement lorsque tout dort,

Il repasse des collerettes

Et cisèle des boutons d'or.

Dans le verger et dans la vigne,

Il s'en va, furtif perruquier,

Avec une houppe de cygne,

Poudrer à frimas l'amandier.

La nature au lit se repose ;

Lui descend au jardin désert,

Et lace les boutons de rose

Dans leur corset de velours vert.

Tout en composant des solfèges,

Qu'aux merles il siffle à mi-voix,

Il sème aux prés les perce-neiges

Et les violettes aux bois.

Sur le cresson de la fontaine

Où le cerf boit, l'oreille au guet,

De sa main cachée il égrène

Les grelots d'argent du muguet.

Sous l'herbe, pour que tu la cueilles,

Il met la fraise au teint vermeil,

Et te tresse un chapeau de feuilles

Pour te garantir du soleil.

Puis, lorsque sa besogne est faite,

Et que son règne va finir,

Au seuil d'avril tournant la tête,

Il dit : " Printemps, tu peux venir ! "

                                                Théophile Gautier (Emaux et Camées)

Contre-attaque -  Wladyslaw Szlengel 

Dégoutés de tout, silencieux  ils entraient dans les wagons

Lançaient des regards soumis aux Saulys.

- Du bétail !

Les beaux officiers se félicitaient de ne pas devoir

s’énerver,

Les hordes suivaient une marche hébétée.

Les cravaches claquaient

Pour la parade : Dans les gueules !

Sur la place, la foule silencieuse trébuchait.

Avant de fondre en pleurs dans le wagon,

Elle versait son sang et ses larmes sur le sable.

Et machinalement, les « maîtres » jetaient sur les cadavres :

Leurs paquets de clopes -  Warum sind Juno rund .

Jusqu’au jour où, sur la ville endormie par la Stimmung,

Ils sont tombés à leur tour comme des hyènes dans la

brume matinale,

Car le bétail s’est réveillé en montrant ses crocs.

Le premier coup de feu a éclaté la rue Gentille.

Un gendarme se tord sous un porche.

un instant il reste debout éberlué,

Tenant son épaule fracassée :

Il dit : « Je saigne pour de bon ! »

Les brownings retentissent

Rue Basse, rue Sauvage, rue du Paon.

Dans l’escalier où une vieille mère a été traînée

par les cheveux,

Gît le cadavre du SS Handtke.

Bizarrement enflé,

Comme s’il n’avait pas digéré sa mort, comme étouffé

par la révolte,

Il a craché du sang

sur son paquet – Juno sind rund , rund, rund,

Et mordu la poussière avec ses galons dorés.

La roue tourne.

Gisant en uniforme bleu clair sur un escalier souillé

Un gendarme Rue du Paon, sale rue juive, ignore,

que chez Schultz et Többens,

Les balles sifflent et dansent joyeusement.

La viande se révolte, la viande se révolte ! La viande

se révolte !

La viande crache des grenades par les fenêtres,

la viande vomit des flammes écarlates et s’accroche à des

carcasses de vie.

Hé ! Quelle joie de tirer dans le blanc des yeux !

Ici, c’est le front, les chéris !

Hier trinkt man kein Bier mehr,

Hier hat man keinen Mut mehr,

Blut, Blut, Blut.

Enlevez vos gants de peau fine et claire,

Déposez vos cravaches, enfilez vos casques.

Et demain, publiez ce communiqué :

« Ils nous ont battus chez Többens.  »

C’est la révolte de la viande, la révolte de la viande, le

chant de la viande !

Entends-tu, Dieu des Allemands, les Juifs qui prient dans

leurs maisons de « sauvages ».

Des triques et des gourdins à la main,

Donne-nous, Dieu, une lutte sanglante,

Nous t’implorons : accorde-nous une mort violente,

Que  nos yeux avant le trépas, ne voient pas défiler

de rails.

Donne, Seigneur, de la précision à nos doigts,

Que le bleu de leur uniforme rougisse de sang.

Offre-nous ce spectacle avant que nos gorges

Ne crachent un dernier soupir.

Leurs saintes cravaches tremblent

D’une peur humaine, comme la nôtre.

Comme des fleurs ensanglantées,

Rue Basse et rue Gentille, à Muranow,

Le feu pourpre de nos canons éclot.

C’est notre printemps ! La contre-attaque !

L’ivresse du combat nos monte à la tête 

Voilà nos forêts de partisans : au coin de la rue Gentille

Et de la rue d’Ostrow.

Nos numéros « d’immeuble » tremblent sur nos

poitrines.

Ce sont les médailles de la guerre juive.

Un cri en toutes lettres s’illumine de rouge.

Le mot « révolte » frappe comme un bélier,

Et dans la rue, le sang colle à un paquet piétiné :  Juno

sind rund ! 

La petite gare de Treblinka -  Wladyslaw Szlengel

Sur la ligne Tluszcz -Varsovie

qui part de Warschau-Ost,

prendre le chemin de fer

et c’est tout droit….

Le voyage dure parfois

cinq heures trois quarts,

ou bien  il dure parfois 

une vie entière, jusqu’à la mort…

La  gare est minuscule,

avec trois sapins,             

un simple écriteau :

ici gare de Treblinka.

Il n’y a ni guichet,

ni de porteur de bagages

ni même pour un million

de billet de retour…

A la gare personne n’attend,

n’agite son mouchoir,

seul  accueil : le silence en suspens

et un vide profond.

Se tait le signal d’arrêt

se taisent les trois sapins,

se tait l’écriteau noir,

… gare de Treblinka.

Seul pendouille depuis longtemps

(sûrement une réclame)

un vieil écriteau délabré :

« Cuisinez au gaz. »