La nuit de Dunkerque – Louis ARAGON –

La France sous nos pieds comme une étoffe usée

S’est petit à petit à nos pas refusée

Dans la mer où les morts se mêlent aux varechs

Les bateaux renversés font des bonnets d’évêque

Bivouac à cent mille au bord du ciel et l’eau

Prolonge dans le ciel la plage de Malo

Il monte dans le soir où les chevaux pourrissent

Comme un piétinement de bêtes migratrices

Le passage à niveau lève ses bras rayés

Nous retrouvons en nous nos cœurs dépareillés

Cent mille amours battant au cœur des Jean-sans-terre

Vont-ils à tout jamais cent mille fois se taire

O saints Sébastien que la vie a criblés

Que vous me ressemblez que vous me ressemblez

Sûr que seuls m‘entendront ceux qui

La faiblesse eurent

De toujours à leur cœur préférer sa blessure

Moi du moins je crierai cet amour que je dis

Dans la nuit on voit mieux les fleurs de l’incendie

Je crierai dans la ville qui brûle

A faire chavirer des toits les somnambules

Je crierai mon amour comme le matin tôt

Le rémouleur passant chantant Couteaux

Couteaux

Je crierai je crierai Mes yeux que j’aime où êtes-

Vous Où es- tu mon alouette ma mouette

Je crierai je crierai plus fort que les obus

Que ceux qui sont blessés et que ceux qui ont bu

Je crierai je crierai Ta lèvre est le verre où

J’ai bu le long amour ainsi que du vin rouge

Le lierre de tes bras à ce monde me lie

Je ne peux pas mourir Celui qui meurt oublie

Je me souviens des yeux de ceux qui

S’embarquèrent

Qui pourrait oublier son amour à Dunkerque

Je ne peux pas dormir à cause des fusées

Qui pourrait oublier l’alcool qui l’a grisé

Les soldats ont creusé des trous grandeur nature

Et semble essayer l’ombre des sépultures

Visages de cailloux Postures de déments

Leur sommeil a toujours l’air d’un pressentiment

Les parfums du printemps le sable les ignore

Voici mourir le Mai dans les dunes du Nord

            Louis Aragon , Paris 1942

            (Les yeux d’Elsa)

Novembre

Aux taillis où ronronne
Déjà le vent frileux,
Les colchiques d'automne
Ont ouvert leurs yeux bleus,

Ont vu de tristes choses,
Les colchiques ont vu,
Dès l'heure où tout explose,
La mort rauque à l'affût,

Ont vu le long des sentes,
Ont vu passer la peur
Rampante ou bondissante
Dans la lumière en fleur,

Le duvet de la caille
Qui neige dans les airs
Et le sang qui se caille
Sur le thym encor vert,

Dans la forêt où tonne
La Mort volée aux dieux,
Les colchiques d'automne
Ont refermé leurs yeux.

Albert Pestour

"Petit calendrier poétique"

L'écureuil et la feuille

Un écureuil, sur la bruyère,

Se lave avec de la lumière.

Une feuille morte descend,

Doucement portée par le vent.

Et le vent balance la feuille

Juste au-dessus de l’écureuil ;

Le vent attend, pour la poser,

Légèrement sur la bruyère,

Que l'écureuil soit remonté

Sur le chêne de la clairière

Où il aime à se balancer

Comme une feuille de lumière.

                                         Maurice Carême

L’enfant voulait mettre toute la mer

Dans le trou qu’il creusait dans la plage.

On lui dit :  « Tu n’y parviendras jamais. »

Si on l’avait laissé faire cent ans

Mille ans,

Que serait-il arrivé ?

Peut-être l’éternité est-elle tout simplement

Le temps qu’il faut

Pour mettre toute la mer dans le trou de la plage.

Frédéric Kiesel

Clown

     Un jour.

     Un jour, bientôt peut-être.

     Un jour j’arracherai l’ancre qui tient mon navire loin des mers.

     Avec la sorte de courage qu’il faut pour être rien et rien que rien, je lâcherai ce qui paraissait m’être indissolublement proche.

     Je le trancherai, je le renverserai, je le romprai, je le ferai dégringoler.

     D’un coup dégorgeant ma misérable pudeur, mes misérables combinaisons et enchaînement « de fil en aiguille ».

     Vidé de l’abcès d’être quelqu’un, je boirai à nouveau l’espace nourricier.

     A coup de ridicules, de déchéances (qu’est-ce que la déchéance ?), par éclatement, par vide, par une totale dissipation-dérision-purgation, j’expulserai de moi la forme qu’on croyait si bien attachée, composée, coordonnée, assortie à mon entourage et à mes semblables, si dignes, si dignes, mes semblables.

     Réduit à une humilité de catastrophe, à un nivellement parfait comme après une intense trouille.

     Ramené au-dessous de toute mesure à mon rang réel, au rang infime que je ne sais quelle idée-ambition m’avait fait déserter.

     Anéanti quant à la hauteur, quant à l’estime.

     Perdu en un endroit lointain (ou même pas), sans nom, sans identité.

     clown, abattant dans la risée, dans le grotesque, dans l’esclaffement, le sens que contre toute lumière je m’étais fait de mon importance.

     Je plongerai.

Sans bourse dans l’infini-esprit sous-jacent ouvert

     à tous

ouvert à moi-même à une nouvelle et incroyable rosée

à force d’être nul

et ras…

et risible…

Henri Michaux, « Peintures »

Déclamé par Juliette Binoche

https://www.youtube.com/watch?v=awsnvfmBjYk