Blanche de givre dans ma mémoire cette pente, 

ou foulée parfois à grands coup de talon 

pour crever les bogues. 

sous le châtaignier pourri à l'intérieur, 

sous le toit d'un grand-père végétal 

immense adulte de loin, de près vieillard creusé, 

trois générations, le grand arbre, le père, le fils,

comme des certitudes de l'aube automnale. 

Je n'ai rien vu, il y avait pourtant des indices

dans l'herbe couchée et dans les mûres

poussiéreuses au bord de la voie du train. 

Mais jamais passé. Les rails loin dans la brume. 

extrait d'un magnifique recueil "Habiter l'arbre"

de Emmanuel Merle avec des illustrations de Elisabeth Bard

aux éditions Voix d'encre. 

Ni la pluie      ni le soleil

brodés

sur ce tissu

ne rencontrent 

un rayon accroché

à tes yeux

Le calme s'est enfui

c'est laa guerre

sur ton front

Le souvenir des rails

des bombes

des fumées

Tu serres sur

ta poitrine

une étoile déchirée

Disparaître

sans ombre

Sans trace. 

Pourtant

quelque chose

s'est écrit 

au fond de ton sourire

quelque chose

de blanc

qui se dépose

derrière l'eau

des cils

quelque chose qui

ne peut s'endormir 

Coulée de ciel.

Me perdre

sous tes yeux

ouvrir toutes les pierres

et faire couler le marbre

Mettre fin à l’enfer

gravé dans vos cellules

voir le jour adouci 

Entre les mailles du temps

un baiser sur la tempe. 

Martine-Gabrielle KONORSKI 

Instant de terres (extrait) 

Ed L'Atelier du Grand Tétras

Cela fait 5 ans ce 8 novembre, que mon ami, le papa des banquisards nous a quittés.  Il reste dans le coeur de tous ceux qui l'ont connu et aimé.  Sa personnalité aura marqué bien des personnes.  Une pensée à ses enfants, sa petite fille, sa compagne, sa famille et nous ses amis. 

Il restera de toi ce que tu as donné.
Au lieu de le garder dans des coffres rouillés.
Il restera de toi de ton jardin secret,
Une fleur oubliée qui ne s’est pas fanée.
Ce que tu as donné, en d’autres fleurira.
Celui qui perd sa vie, un jour la trouvera.

Il restera de toi ce que tu as offert
Entre les bras ouverts un matin au soleil.
Il restera de toi ce que tu as perdu
Que tu as attendu plus loin que les réveils,
Ce que tu as souffert, en d’autres revivra.
Celui qui perd sa vie, un jour la trouvera.

Il restera de toi une larme tombée,
Un sourire germé sur les yeux de ton coeur.
Il restera de toi ce que tu as semé
Que tu as partagé aux mendiants du bonheur.
Ce que tu as semé, en d’autres germera.
Celui qui perd sa vie, un jour la trouvera.

(Pour Pascal Boulanger) 

La terre

a perdu ses ailes 

Dans un matin sans fleurs 

                      aux arbres effeuillés

L'automne

      est resté

sur la route

Le monde 

    n'a plus de force

Nous sommes devenus blêmes 

dans l'écart du silence. 

Et puis ce n'est rien

La fumée 

accrochée aux semelles 

D'entières larmes qui trouent

la terre

Sur le seuil 

des douleurs 

une porte poussée 

Sans couleur et sans mots

le vide nous est muet

compagnon d'impatience

Dans ce regard

en boule

la distance et l'oubli

ramassis de vos guerres

S'oblitérer

Eclats de bruits

sur le trottoir

la ville pour

froisser la mémoire

Dire le noir

de l'exactitude effacée 

Ce qu'on ne veut plus voir. 

Disparaître

dans la fin           délavée

lâcher la soie

                                   reliée à ta main

là où le ciel distendu

s'écrase

Ce qui nous arrache. 

De Martine-Gabrielle KONORSKI

extrait du recueil "Instant de Terres" 

Ô veille de Toussaint et dernier soir d'octobre !
Le ciel est une ruche où bourdonnent les cloches,
Et le soleil pâlit sur le jardin doré :
De même, à l'occident large et pur de ma vie,
Dans un suprême adieu d'amour je descendrai.
La glycine, crispée, avec mélancolie
Se balance au perron de la maison natale,
Et, des arbres, du sol, des massifs nus, s'exhale
L'amer et froid parfum du vieil âge des choses.
Je viens, boutons de miel, de chair, de nacre mauve.
Vous cueillir pour ma belle enfant, roses tardives ;
Car mes doigts prévoyants, demain, arquant les tiges,
Confieront les rosiers délicats à la terre.

Des cristaux meurtriers de l'hiver, nulle main
Ne sut garder ta sève, arbuste solitaire,
Fier rosier qu'étoilaient des roses merveilleuses :
Tu n'es plus qu'un bois sec, inutile au jardin ;
Et les printemps pressés comme les flots d'un fleuve,
Les printemps lumineux et riches qui fécondent
Dans les sillons du ciel d'obscurs germes de mondes,
Et comme un front humain aux battements du rêve
Font palpiter le cœur de l'arbre sous la sève,
Tous les printemps, souffles d'air chauds et soleils d'or,
Ne rendront pas ses fleurs de chair au rosier mort.

Dans le jardin jauni des anciennes années.
Parfois, quand le jour las tend ses bras à la nuit,
La belle enfant qui fut jadis ma bien-aimée
Passe en glissant d'un pas léger le long des buis.

Elle s'arrête auprès du rosier nu, lui parle.
Lève les cils, remplit d'étoiles ses yeux pâles,
Et sourit dans son rêve aux calices rosés
Où ses lèvres, un jour, apprirent le baiser.