Quand Dieu a créé la femme, il travaillait tard le 6ème jour.

Un ange est venu et a demandé :

« Pourquoi passer tant de temps sur elle ? »

Le Seigneur a répondu :

« Avez-vous vu toutes les spécifications que je dois rencontrer pour la façonner,

Elle doit fonctionner sur toutes sortes de situations,

Elle doit pouvoir embrasser plusieurs enfants en même temps,

Avoir un câlin qui peut guérir n'importe quoi, d'un genou meurtri à un cœur brisé,

Elle doit faire tout ça avec seulement deux mains,

Elle se soigne quand elle est malade et peut travailler 18 heures par jour »

L'Ange a été impressionné :

« Juste deux mains. Impossible ! »

« Et voici le modèle standard » dit le Seigneur.

L'Ange s'est rapproché et a touché la femme :

« Mais tu l’as rendue si douce, Seigneur ».

« Elle est douce », dit le Seigneur.

« Mais je l'ai rendue forte. Tu ne peux pas imaginer ce qu'elle peut endurer et surmonter »

« Peut-elle penser ? » demanda l’ange.

Le Seigneur répondit :

« Non seulement elle peut penser, elle peut raisonner et négocier »

L'Ange a touché ses joues :

« Seigneur, il semble que cette création fuit !

Tu as mis trop de fardeaux sur elle »

Le Seigneur a corrigé l'ange :

« Elle ne fuit pas. C’est une larme »

« À quoi ça sert ? » demanda l'ange.

Le Seigneur dit :

« Les larmes sont sa façon d'exprimer son chagrin, ses doutes, son amour, sa solitude, sa souffrance et sa fierté. »

 
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Ça a fait une grosse impression sur l'ange,

« Seigneur, tu es un génie.

Tu as pensé à tout.

Une femme est en effet merveilleuse »

Le Seigneur répondit :

« En effet elle l'est.

Elle a de la force qui surprend un homme.

Elle peut gérer les problèmes et porter de lourdes charges.

Elle tient le bonheur, l'amour et les opinions.

Elle sourit quand elle a envie de crier.

Elle chante quand elle a envie de pleurer,

Pleure quand elle est heureuse

Et rit quand elle a peur.

Elle se bat pour ce en quoi elle croit.

Son amour est inconditionnel.

Son cœur est brisé quand un parent proche ou un ami meurt mais elle trouve la force de s'en sortir avec la vie »

L'Ange conclu :

« Donc c'est un être parfait ? »

Le Seigneur répondit :

« Non. Elle n'a qu'un inconvénient, elle oublie souvent ce qu’elle vaut ».

                          Auteur inconnu

Quand je parlerai avec le silence

quand je n’aurai qu’une suite

de dimanches gris à te donner

quand je n’aurai qu’un lit vide

pour partager avec toi un désir

qui ne se satisfera plus des corps de ce monde

quand les paroles en castillant ne m’aideront plus

pour te dire ce que je serai en train de voir

quand je serai privé de voix de regard et de mouvement

quand loin de moi j’aurai jeté

la peur de mourir de n’importe quelle mort

quand je n’aura plus le temps d’être moi-même

ni envie d’être quelqu’un que jamais je n’aurai été

quand je n’aurai plus que l’éternité à t’offrir

une éternité de riens et d’oublis

une éternité dans laquelle je ne pourrai plus ni te voir

ni te toucher te rendre jalouse ni te tuer

quand à moi-même je ne me répondrai plus

et que je n’aurai plus ni jour ni corps

alors je serai à toi

alors je t’aimerai pour toujours

Homero Aridjis (Les poèmes solaires)

Prend bien soin de toi

Le ruisseau qui bouillonne me rappelle au moment présent
La vérité du jour nouveau qui se déploie
Le soleil qui se lève
La rosee matinale qui étincelle en arc en ciels
Les champs bruns qui se reposent après la moisson
Les feuilles qui tapissent le sol de la forêt se préparent de nouveaux vêtements pour le printemps
Dans la paix, je m’assoie pour calmer ma souffrance.

Y a-t-il une seule fleur qui s’épanouisse sans que le bourgeon n’éclate avec douleur ?
Y a-t-il un seul enfant qui grandisse joyeusement sans que sa mère n’endure quelques difficultés ?
Y a-t-il une seule goutte de compassion qui ne soit pas construite sur le fondement de la souffrance?

Avec beaucoup de soin
Avec beaucoup de douceur
Je fais le voeu de prendre soin de moi
De revenir sans cesse à moi-même pour embrasser ma douleur.

Ne prononce aucun mot quand ton coeur porte encore l’empreinte de la souffrance, cela ne ferait que blesser les autres
Ne laisse aucune penser s’élever quand la souffrance est présente, son énergie s’emparerait de ta joie
Souviens-toi, prends bien soin de toi,
Avec beaucoup de soin
Avec beaucoup de douceur.

Reviens à toi pour embrasser les blessures anciennes
Afin que l’amour et la compassion continuent à s’épanouir
Et demain, fleurs et fruits jailliront, verts et frais. 

 

                                                                         soeur Hoi Nghiêm    

Source : 

https://villagedespruniers.net/blog/monastic/prend-bien-soin-de-toi-poeme-de-sr-hoi-nghiem/

Poème au soleil de Homero Aridjis

Ô tournesol voyant,

ô graine jaune,

ton nom tient dans une syllabe, dit le poète.

Ô père des mythologies,

le rêve de la lumière produit des formes,

dit le peintre.

Si l’œil n’était pas solaire,

comment pourrait-il voir la lumière,

dit le poète.

Si la lumière n’était pas maîtresse de la couleur,

comment pourrait-elle peindre ses yeux,

dit le peintre.

Sur la grande pyramide de Gizeh, le Soleil se lève chaque jour,

à l’orient de tes yeux la nuit se pose chaque matin,

dit le poète.

Le Soleil ne se pose pas sur l’horizon,

le Soleil ne connaît pas la nuit,

celui qui s’obscurcit, c’et l’œil, dit le peintre.

Je n’ai pas besoin d’aller voir les gloires du Soleil

dans les champs de l’après-midi, parce que le Soleil

des mythologies, c’est l’œil, dit le poète.

Le poème du Soleil est infini,

nous pouvons seulement le peindre avec des paroles,

dit le peintre.

Quand le Soleil parle,

toutes les créatures se taisent,

dit le poète.

Le Soleil est un Être,

le Soleil est lumière présente,

dit le peintre.

Le sourire infini de la lumière

est un vers qui est un poème, 

qui est un univers,

l’œil pensant est un œil riant,

l’œil qui nous pense nous le peignons

avec ses propres rayons, dit le poète.

Le Soleil n’a pas d’histoire,

le Soleil vit dans l’éternité du moment,

dit le peintre.

Le Soleil tête rayée est un jaguar

qui parcourt le ciel nocturne dévorant les ombres

dévorant les instants, dit le poète.

Soleil passé, Soleil déifié,

Soleil mental, Soleil dément,

dit le peintre.

L’histoire de la lumière

est une archéologie des yeux,

dit le poète.

La lumière intelligente vient du Soleil

avec la température exacte pour peindre tes mains,

dit le peintre.

Une figure qui projette une ombre, une silhouette

immatérielle qui te suit dans la rue, c’est moi,

dit le poète.

Qu’est-ce qu’une ombre ?

Une splendeur dans le dos,

une tache sur le sol, dit le peintre.

Le Soleil est la forme de son amour,

l’homme emporte dans ses yeux la forme de cet amour,

à la fin de sa vie, l’homme sera le spectre de cet amour.

A la fin du jour, dans les ombres étendues du soir,

l’homme regrettera sa splendeur passée,

dit le peintre.

Dieu n’existe pas, dit un troisième,

Dieu vit dans ta tête,

si tu ne penses pas à Lui, Il mourra loin de ta pensée

Si Dieu n’existe pas, qui existe ?

Ton ombre ?  Ton spectre ? Ton oubli ?

réplique le peintre.

Dieu n’existe pas,

mais un grand vide,

dit le troisième.

Si existe un grand vide,

il existe déjà quelque chose,

dit le poète. 

Tout ça, ce sont

pures paroles,

dit le troisième.

Si Dieu existait,

tes paroles n’existeraient pas,

dit le poète.

Avant l’aube, mes yeux

déjà s’étaient figurés les créatures que tu es en train de voir

en ce moment, sous le Soleil, dit le peintre.

Tout a commencé à une image,

tout a commencé avec la parole « lumière »,

dit le poète.

quand les chiens aboient à la Lune,

en réalité ils aboient au Soleil,

dit le peintre.

L’univers en expansion tient dans notre esprit,

dans notre esprit en expansion tiennent tous les astres :

notre esprit est un vers envoyé à l’univers, dit le poète.

Je me suis rendu compte de ma propre vieillesse

quand j’ai vu le premier cheveu blanc sur la tête de ma fille,

dit le peintre.

Devoir d’homme,

n’être pas triste sous la lumière,

dit le poète.

L’encyclopédie du Soleil est mon libre de chevet,

l’encyclopédie du Soleil est un œil qui brille

à travers les couvertures fermées, dit le peintre

Dans les recoins de ma bibliothèque,

par les milliers de paroles, occulté

le poème du Soleil brille, dit le poète.

Curieux que jamais auparavant

je n’ai dessiné de figures plus éblouissantes

avec les rayons de la lumière ténue, dit le peintre.

N’est-ce pas curieux que le poème du Soleil

arrive de nuit, les yeux fermés ?

dit le poète.

Le caractère généreux des êtres humains,

la condition donnée aux choses de la vie,

nous les devons au Soleil, dit le peintre.

A tant Le voir, mes yeux sont devenus solaires,

à tant Le nommer, mes paroles brillent,

dit le poète.

A tant peindre Ses yeux, je suis resté aveugle,

Ses images brûlent mes doigts,

dit le peintre.

La peinture du Soleil,

d’autres l’achèveront,

dit le poète.

Le poème du Soleil,

a commencé il y a longtemps,

dit le peintre.

Ô syllabe jaune,

ô tournesol voyant,

dit le poète.

                                                      Homero Aridjis (Les poèmes solaires)

Pablo Neruda. Un chant désespéré

Je peux écrire les vers les plus tristes cette nuit.

Écrire, par exemple : “La nuit est étoilée

et les astres d’azur tremblent dans le lointain.”

Le vent de la nuit tourne dans le ciel et chante.

Je puis écrire les vers les plus tristes cette nuit.

Je l’aimais, et parfois elle aussi elle m’aima.

Les nuits comme cette nuit, je l’avais entre mes bras.

Je l’embrassai tant de fois sous le ciel infini.

Elle m’aima, et parfois moi aussi je l’ai aimée.

Comment ne pas aimer ses grands yeux fixes.

Je peux écrire les vers les plus tristes cette nuit.

Penser que je ne l’ai pas. Se désoler de l’avoir perdue.

Entendre la nuit immense, et plus immense sans elle.

Et le vers tombe dans l’âme comme la rosée dans l’herbe.

Qu’importe que mon amour n’ait pas pu la retenir.

La nuit est pleine d’étoiles, elle n’est pas avec moi.

Voilà tout. Au loin quelqu’un chante. C’est au loin.

Et mon âme est mécontente de l’avoir perdue.

Comme pour me rapprocher d’elle mon regard la cherche.

Mon cœur la cherche et elle, elle n’est pas avec moi.

Une nuit identique blanchit les mêmes arbres.

Nous autres, ceux d’alors, nous ne sommes déjà plus les mêmes.

Je ne l’aime plus, c’est clair, mais combien je l’aimais.

Ma voix cherchait le vent pour aller à son oreille.

À un autre. Elle sera à un autre. Comme avant mes baisers.

Sa voix, son corps clair. Ses yeux infinis.

Je ne l’aime plus, c’est clair, mais, peut-être je l’aime.

C’est si court l’amour et si long l’oubli.

Parce que dans des nuits pareilles, je l’avais entre mes bras

et mon âme est malheureuse de l’avoir perdue.

Même si cette douleur est la dernière par elle

et que ceci soient les derniers vers que j’écrive pour elle.

Un chant désespéré chant XX

https://www.youtube.com/watch?v=eR7weeu6zNo&feature=youtu.be