Ma faim, Anne, Anne,

Fuis sur ton âne.

Si j'ai du goût, ce n'est guères

Que pour la terre et les pierres.

Dinn ! dinn ! dinn ! dinn ! Mangeons l'air,

Le roc, les charbons, le fer.

Mes faims, tournez. Paissez, faims,

Le pré des sons !

Attirez le gai venin

Des liserons ;

Mangez

Les cailloux qu'un pauvre brise,

Les vieilles pierres d'église,

Les galets, fils des déluges,

Pains couchés aux vallées grises !

Mes faims, c'est les bouts d'air noir ;

L'azur sonneur ;

- C'est l'estomac qui me tire.

C'est le malheur.

Sur terre ont paru les feuilles !

Je vais aux chairs de fruit blettes.

Au sein du sillon je cueille

La doucette et la violette.

Ma faim, Anne, Anne !

Fuis sur ton âne.

Soyez bon pour le poète,

Le plus doux des animaux,

Nous prêtant son cœur, sa tête,

Incorporant tous nos maux,

Il se fait notre jumeau ;

Au désert de l’épithète,

Il précède les prophètes

Sur son douloureux chameau ;

Il fréquente très honnête,

La misère et ses tombeaux,

Donnant pour nous, bonne bête,

Son pauvre corps aux corbeaux ;

Il traduit en langue nette

Nos infinitésimaux,

Ah ! Donnons-lui, pour sa fête,

La casquette d’interprète.

                                   Jules Supervielle – Poème de l’humour triste.

On dormira à poil jusqu'à ​l'âge de 1 000 ans

Squelette contre squelette

Dents contre dents dans le même verre

Jusqu'à cent ans

Peur contre peur

dans la même terreur

du noir de nuit et du réveil

où l'un manquera le Rendez-Vous du petit déj'

Coeur contre coeur dans le même battement

ton souffle rythmant mon pacemaker

Cul contre cul et pet à pet

rire contre rire

à jouir et re-jouir de se réjouir

à baiser l'ennui dans le même ronflement

On dormira ensemble malgré nos rêves différents

Toi de moi

moi de toi

Toi de lui

et moi d'elle

​De nous

qui ne nous connaissons pas

vraiment

Mais qui nous nous sommes tant rêvés...

dans les lits séparés de nos cellules froides.

​

                           Extrait de l’œil à clef

« A. H. Benotman est né à Paris en 1960. Très jeune il connait l’enfermement et commence pour lui un parcours de révolte et de prison. Il écrit du théâtre et des romans noirs avant de militer en co-fondant L’envolée, un journal de lutte anti-carcéral. Aujourd’hui « sans-papiers » il continue d’écrire… et par la poésie de s’armer sur tous les terrains de combats contre l’enfermement intérieur et extérieur.»

Cette rapide biographie se trouve sur la 4^ème du recueil de poésie de A.H. Benotman : L’œil à clef. Ce recueil est une pure merveille avec des textes forts, tantôt révoltés, tantôt tendre, tantôt cru, tantôt désespérés ou pleins d’espoir. Tous les textes sans exception m’ont profondément touchée et émue. L’auteur nous a hélas quittés dans la nuit du 20 au 21 février 2015, à l’âge de 54 ans. Il nous reste une œuvre profonde, sensible et engagée que je vous invite à découvrir.

Il pensait Elle pensait

Il riait Elle riait

Elle chantait Il dansait

Elle jouait Il sportait

Elle avait lui Il avait elle

Et les deux des ami-e-s

des copains des copines

des familles des amours

J’aurais aimé la connaître

J’aurais aimé le connaître

Ils auraient peut être aimé me connaître

On aurait bu un pot

On aurait vu un film

On aurait dansé

On aurait dit nos pensées

Mais ils sont là

sur des images d’archives

d’informations

Il est par terre

Elle est par terre

Il bouge

Elle bouge

Tous les deux machettés

à dix pas l’un de l’autre

Ils ne se connaissaient pas

Ne se connaîtrons plus

et moi non plus

Sa bouche s’ouvre

Sa bouche se ferme

S’ouvre de nouveau

Se referme encore

cherchant l’air et l’eau de la vie

Il retourne au poisson

Elle retourne à la sirène

Il n’a pas l’air de souffrir

Elle n’a pas l’air de mourir

J’aurais aimé les connaître

Ils parlaient Ils disaient

Ils pensaient  Ils riaient

Ils pleuraient

         Là

ils meurent

--Machettés—

Dans un village du Rwanda

sous l’objectif d’une caméra

qui respire et qui vit en me faisant crever.

                           Extrait de l’œil à clef

Je gueule la poésie

comme un mauvais élève

sur une estrade de bois

Bientôt cet héritage

d’Ecriture intuitive

me prendra à la gorge

on me faudra reprendre

l’Errance et la Recherche

du Lire et le l’Ecrire

Je gueule la poésie

comme un mauvais élève

sur l’échafaud de bois.

                           Extrait de l’œil à clef