J'ai ces deux chatons qui se transforment chaque 

jour un peu plus en 

chats et

on dort dans le même lit - le problème étant 

qu'ils

sont des lève-tôt : 

je suis souvent réveillé par des griffes escaladant

mon 

visage. 

ces deux-là, 

tout ce qu'ils font c'est courir, manger, dormir, 

poser leur crotte et 

se battre

mais il leur arrive aussi d'être tranquilles et ils me 

regardent 

avec des yeux

plus beaux que tous les yeux humains que j'ai 

jamais

vus.

ce sont des chouettes gars.

tard le soir quand je picole et tape à la machine 

ils ne sont jamais loin

disons

un posé sur l'arrière de ma chaise et l'autre

là-dessous

en train de me mordiller les orteils. 

on se  soucie naturellement les uns des autres,

comme le fait de savoir

où chacun d'entre nous se trouve et où est 

tout le reste. 

Après quoi

vient l'heure du réveil

courses folles sur le sol

courses folles sur les pages fraîchement tapées

laissant des plis et des petits trous de perforations

dans le 

papier. 

après quoi 

vient l'heure de bondir dans le grand carton de 

lettres que je reçois

en provenance de lecteurs 

mais ils ne répondent pas, ils sont bien

élevés. 

j'entends d'ici ce que leur inspireront mes 

poèmes sur les chats

dont celui-ci constitue la première 

pierre. 

"seigneur, diront-ils, le seul truc dont parle 

Chinaski 

c'est les chats !"

"seigneur, disaient-ils, le seul truc dont parle 

Chinaski

c'est les putains !"

les ronchons ronchonneront et continueront

d'acheter mes 

bouquins ils adorent la manière dont je les 

enquiquine. 

ceci est le dernier poème d'un certain nombre de 

poèmes

pour cette nuit, il reste

un verre de vin

et ces deux lascars

ils sont endormis sur le dessus de mes pieds. 

je peux sentir leur poids délicat 

la douceur de la fourrure

j'ai conscience de leur respiration : 

il arrive souvent de jolies choses, souviens-toi, souviens-toi de 

ça 

à l'heure où les Bombes se rapprochent lourde-

ment dans l'éclat de 

leur imbécilité magnifique 

ces deux-là

à mes pieds

en savent plus, 

sont

davantage,

et des fragments de cet instant en engendrent

d'autres plus larges 

et rien ni personne 

ne pourra tuer un heureux 

passé.

Charles Bukowski 

(extrait de "Sur les chats")