Tu fais un fort mauvais métier,
 Quoiqu'il soit des plus à la mode,
Disait à cet insecte inutile, incommode,
Plat surtout, qui, parfois, nous oblige à veiller,
Le ver industrieux que nourrit le mûrier.
 Pour toi, mordre est une habitude,
 Et tourmenter est un plaisir ;
 J'en conclus, non sans certitude,
 Que tu n'es pas né pour vieillir.
 On te déteste ; à chaque phrase,
 Petits et grands, chacun le dit ;
 Si l'on te nomme, on te maudit ;
 Si l'on te rencontre, on t'écrase.
M'en croiras-tu ? Renonce à tes goûts malfaisants.
 Tu fus nuisible, sois utile.
 Comme les dieux, l'homme est facile ;
 On l'adoucit par des présents.
 Songes-y bien, l'or que je file,
 Celui que l'abeille distille,
De tes persécuteurs a fait nos complaisants :
À l'œuvre donc ! — Vraiment, c'est parler comme un livre !
Dit la fille des nuits ; et ceux à qui le ciel
Donna l'art de produire ou la soie ou le miel,
 N'ont pas d'avis meilleur à suivre ;
 Mais nous, à qui Dieu départit
 Moins de talent que d'appétit
 Si nous ne mordons, comment vivre ?

                                                Antoine-Vincent Arnault.

Abeille et mordelle sp.