Au bout des faubourgs là-bas,

Hors de ville est la chaumine

A tout le monde. Un bœuf las

Y dort - ou bien il rumine -

Entre-là qui veut. Les fous,

Les rôdeurs, les rien-qui-vaille,

Les faiseurs de mauvais coups

Par terre ont usé la paille

Et laissé dedans leurs poux.

Le vent de la nuit déserte

Y pénètre tout transi.

La porte en est grande ouverte,

Les murs et le toit aussi.

Mais qui donc s'arrête ici,

Ce soir ? ... Une femme lasse,

Un vieux, un âne peureux...

Il ne reste pas de place

Sous les autres toits pour eux.

Pour loger à la froidure

Ils ne sont guère exigeants.

Ils n'ont pas belle figure,

Ils n'ont pas beaucoup d'argent ;

Ils n'ont pas grand'couverture.

Mais ô ciel, quelle aventure !

Voici qu'en ce pauvre lieu,

Ces pauvres gens sur la dure

A minuit ont couché Dieu,

Dieu, le Roi des Cieux, qui passe

Sa nuit sur la terre basse.

                               Marie Noël 

                               (Noël et morale aux maisons sur la prudence)