le tripot Jean-Eugène Buland, né le 26 octobre 1852 à Paris et mort le 18 mars 1926 à Charly-sur-Marne (Aisne), est un peintre français. la lecture S'inscrivant dans le courant réaliste naturaliste qui marque, de Courbet à Millet, la seconde moitié du...
Lire la suite« Vous avez dit classique ? » Chef d’orchestre atypique, Jean-Christophe Spinosi bouscule la musique classique en en proposant une autre interprétation et ainsi en libérer la quintessence : une expérience de la vie elle-même, que des siècles de tradition...
Lire la suiteJean-Louis Etienne a passé un an dans le Grand Nord, au Spitzberg, à bord de l’Antartica. Une expérience enrichissante, au contact d’hommes rudes ayant su s’adapter à la vie dans le froid de la glace et d’ours polaires qu’il nous raconte sous forme de...
Lire la suiteSes 90 ans n’ont pas entamé sa vivacité et son entrain ! Perpétuellement émerveillé par la vie, Jean d’Ormesson nous raconte comment il la savoure avec à la fois avec passion et désinvolture, tout en se livrant sur son rapport à la mort qui viendra. Membre...
Lire la suiteLe vent de Mars est insouciant : Il joue aux billes avec les gouttes Parfois même il les sèche toutes Sans savoir que c’est du diamant. Le vent de Mars est insouciant : Quand il bouscule les jonquilles Comme s’il s’agissait de quilles Il gâche l’or qui...
Lire la suiteCe court métrage pose un regard lumineux sur la crise existentielle et la quête spirituelle d'un homme désespéré. Tandis qu'un curé élabore un plan pour mettre fin à sa vie, rien ne se passe comme prévu à cause de la girouette d'une église. Réalisation...
Lire la suiteJe m'appelle John Rock Gougueder ai fait songe d'eau claire pour mon pays demandé université au gouvernement on a fait jouir un camion sur mon corps Je m'appelle Nazim Hikmet ai déchiré drapeaux pour lâcher rêve au vent piétiné honte à coup de poèmes...
Lire la suiteà chaque époque une étoile montante course suspecte n'ayant de but que je se mettre à l'ombre du feu des projecteurs ils font des livres rien que pour tourner la page ma main au feu ils ne savent l'adresse d'un seul volcan suis-je ici pour mourir au pied...
Lire la suitescène de labour- Jules Émile Zingg Ces champs laminés, travail interminable ! par des étendues sans charme décevantes, le paysage file en coulées verdâtres entre un ciel buvard, des visages brouillés. Ici des humains ont débité du bois, amont d'un ruisseau...
Lire la suitescène de labour- Jules Émile Zingg Ces champs laminés, travail interminable ! par des étendues sans charme décevantes, le paysage file en coulées verdâtres entre un ciel buvard, des visages brouillés. Ici des humains ont débité du bois, amont d'un ruisseau...
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