marteau

Le batteur de faux de Francis YARD

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Par Pestoune

Le matin frais et pur scintille de rosée. Le faucheur s'est assis, une bouteille en main, Sous l'aubépine creuse au bord du vieux chemin ; Sa faux, humide encor, est près de lui posée Il vide un dernier verre. Et, dans ses poings velus, Prend l'enclume...

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