Par Pestoune
Art poétique
La boussole désorientée n’indique plus le pôle Nord,
Et me voici au début du chemin inexploré, tracé sur la mer.
Notre métrique est née sous un astre funeste ;
Les figures aspirent à leur constellation à venir.
En quête d’un art ingénieux pour tisser leur rêve, moi
Je me trouve devant le changement de marée qui relie le jour à la nuit.
Quand je me retourne, récitez des pensées chastes,
Vous, verbes dormant au loin dans l’éternité.
La fleur sourit-elle aux lèvres rouges passées ?
La beauté est-elle un chant périssant sous les cieux ?
Non : plein de vie infiniment épanouie,
Se crée un univers incomparable où les ombres se correspondent ;
Quittant son nid, un jeune oiseau vole vers l’au-delà,
Et le tourbillon des symboles se met à s’agrandir.
Fukunaga Takehiko
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