Doux engoulevent, le temps se pose

sur des sapins feutrés. C'est l'heure où attendre

le chant pur qui nous fonde et la lumière

sur les dernières pommes, la terre immobile. 

Au fond du ciel monte la clameur des corbeaux, 

noirs éclats au foirail des labours. 

Quelle dispute de vieux chiffons, de feuilles

emportées ensemble, une foule indocile

et criarde appelle du fond des âges. 

Rumeurs obstinés, ils suivent encore

une obscure intention millénaire,

leur ancien rêve de roucoulement.

Sous eux flambent la terre et nos corps

dans le brasier de novembre, la terre 

tendrement immobile. On entre dans la plaine

par l'herbe renversée, on peut compter

au loin les villages de craie et, derrière

la colline, éclate la fanfare en lambeaux

pour le souvenir des morts. A l'horizon

d'autres lieux semblables méditent,

des espaces de racines et d'oiseaux

sous les mêmes nuages un peu plus tard,

enfoncés là comme des cailloux devant un ciel

de noirs corbeaux qui passent. 

Nicole EUVREMER